18.- La mente de la conciencia

Yo tengo varios escirtores de esos que me hacen flipar. De novela negra amo a Lehane, Coben y Connelly. Son la realidad mas negra que te hace vibrar como un caracolillo en un caballito de feria. Pero luego están los de otro mundo : Gonzalo Suárez, Millás y el maestro Unamuno. Ellos son de otro mundo porque juegan contigo entrando y saliendo de la realidad. Uniéndo en muchos casos realidad, ficción y literatura. Cada uno a su manera.

Bueno, pues yo me siento un poco como alguno de sus personajes. Me siento Suárez por ese surrealismo tan real como sólo él sabe escribir. Millas por hacer de la cotidaneidad un hecho muchas veces anodino, siempre luchando por que la irrealidad se instale comodamente en la "realidad" de tu casa. Por otro lado está el maestro Unamuno. Una de sus novelas nos dan a uno de los mejores personajes de ficción(?) de la historia de la Literatura. Su Augusto Pérez en "Niebla" será dficil de superar. Augusto llega un momento en que se enfrenta como ente de ficción a su creador ( de hecho toman un café juntos), e incluso, se le revela a Unamuno ante el hecho de que este le quiere matar.... Fantástico

Bueno, tambien Aldecoa, Don Ignacio, es adorado por mí, incluso de jovén intenté rodar varios cortos suyos y algun guión tengo aún perdido en una caja o en un rincón. Pero esto es otra historia. Como los rincones, el mundo de los rincones y lo que nos dejamos en ellos.

Pero hablaba de Augusto. El Pérez, el unamuniano. El caso es que me siento un poco como él. Lo digo porque con toda esta historia de la Paca, de pensar en matarla, de su huida (cobarde como son todas las huidas), de buscarla y no encontrarla, me siento que no sé si soy yo el que escribe y el que se ha quedado sin conciencia o es Paca quien lo hace y es ella la que se ha quedado sin persona/je. Quiero decir que igual es Paca quien me escribe, o reescribe, y no yo quien lo hace sobre ella.

Esto, pues, me produce un poco de desasosiego. De no saber siquiera si soy yo quien existe dentro de su mente (la mente de la conciencia), y me acojona un poco. Igual yo no vivo sino me viven. Igual no soy yo, y sí la Paca, quien teclea este texto. Tendría guasa ver a una conciencia escribir en el ordenador sobre un tipo como Jiménez, que ni siquiera dentro de un guión daría para secundario con un par de frases dentro de su mediocridad, o eso creo.

Pensad un momento. Yo lo hago. ¿Soy yo quien escribe esto? Igual soy yo el que se ha ido con el mono y es Paca quien está loca por encontrarme y está ahí toda jodida sin un cuerpo donde sentar la.. ¿cabeza?.

O peor. Igual es el mono quien escribe esto y tanto Paca como yo somos entes de ficción de una extraña novela. Esto me daría un poco más de rabia. No por nada, pues según dicen y algunos demuestran, nuestros ancestros son ellos, los monos. Pero no deja de ser un poco triste eso de reinventarte en un extraño "Planeta de los monos". Igual soy Charlton Heston. No, espero que no y que se meta sus armas por el culo. No, no creo que sea el mono quien escriba.

La verdad es que prefiero en tal caso que sea Paca y ser yo el huido. Se abre así un mundo infinito de posibilidades que tengo que estudiar o hacer que Paca me ponga a estudiarlo. Igual no es tan mala idea, mira tú. Así, una vez huido, dando la vuelta a todo lo anteriormente escrito, yo estoy siendo vivido, inventado y reinventado por lo que hasta hace unos días fué mi conciencia.

Igual ella tiene que abrir un blog, o yo tengo que abrir otro para reinventarme a mi mismo y vivir dentro de estos dos universos paralelos y estudiar como avanzan individualmente o colectivament..... Esperad un momento, que llaman a la puerta.

Ding, dong
ding,dong,ding dong

- Si, ¿quién es?
- Menos mal. Como tardabas pensé que no había nadie.¿Llego en mal momento?
- Pues, no. Bueno, no sé si es buen o mal momento, realmente hoy no sé muchas cosas, pero ¿quién eres?
- Han pasado casi veinte años. O más quizá. Pero no me creo que me hayas olvidado.
- Pues, mira, realmente no caigo ahora. Me suelas algo, pero de verdad que no caigo quien...
- Jiménez, que soy yo, Augusto, Augusto Pérez. ¿Tomamos un café?